El hombre feo de abrigo es Borges y todo lo demás son ideas estúpidas

Debe ser ese cuento que se demora en salir. Me revuelve el estómago con delicada atención a ciertas palabras. Pura tontera dice mi abuela. Los libros me pesan, ya dejé sin abrigo a Borges (justo a él, que se nota que sabe tanto[un señorito intelectual] y que debió vestirse con gamulanes vistosos [cuánta imaginación inútil]) y eso suena a soberbia, pero es puro aburrimiento. Mejor leo publimetro, ese da lo mismo romperlo. Si este espacio fuera papel ya estaría destruido por idiota y vacío, inservible gasto de códigos binarios. Tanta ideas rebuscadas para decir ¿qué? que hoy me siento morir y parezco engrosar esa larga lista de débiles emocionales que dan fomedad extra a este planeta. Y ahí está el ángel del séptimo sello otra vez, con ese guiño coquetón, pero esta vez no. Esta vez que se vaya al infierno.